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Foto cortesia di Ramos António Amine

L’amore non è ancora morto

Sai, queste persone mi stancano.

Dicono, con incrollabile convinzione, che l’amore è morto.

Chiedo: quando? dove? come? perché?

Non rispondono.

Si limitano a ripetere la frase, come se recitassero un epitaffio.

È morto perché è stato ingannato?

Tutto qui?

No.

Non è stato l’amore a morire.

Ciò che è morto è stato il sentimento che provavamo nei confronti dell’amore, non dell’amore in sé.

L’amore, di per sé, è un’idea.

E la sua essenza oscilla:

oppure è mancanza, ciò che spinge l’anima al desiderio,

oppure è gioia, appagamento per ciò che già si ha.

Forse lo desideriamo troppo.

Ma non è forse questo il senso dell’amore?

O forse desideriamo ciò che non ha senso.

E da quando l’amore ha avuto un senso?

I corpi sterili ci fanno pensare che l’amore sia morto.
Anche i fianchi senza piastre.

Ma no.

Le parrucche dietro cui si nascondono le teste calve hanno quasi ucciso l’amore.

Ma no.

Ciò che è morto è stato il sogno che facevamo quando dormivamo insieme.

È morta la dolcezza prima delle pillole.

È morto il desiderio di conoscere la famiglia del partner,

prima di andare a letto con lui o lei.

Ciò che è  morta è stata la paura di mettere al mondo figli i cui genitori non si riconoscono.

Ciò che è morta è stata la sensazione che due corpi uniti potessero creare una famiglia.

È morta l’idea stessa di famiglia.

Padre, madre e figli: questa è la famiglia oggi.

Il resto sono frammenti di affetto.

Questo ci fa pensare che l’amore sia morto.

Ma no.

Ciò che è morto è stato il pudore di mostrare il corpo.

Ciò che è morto è stata la cura che avevamo gli uni per gli altri, e al suo posto, è nata la fretta di vendere tutto, compresa la dignità umana.

È morto il desiderio di conoscere la casa del proprio partner prima ancora di conoscere la sua biancheria intima.

L’amore esiste ancora.

È nei piccoli gesti silenziosi, quasi invisibili.

È nella consapevolezza che tra la decisione e l’avvertimento si cela il custode degli avvertimenti ignorati.

È in coloro che ancora si aspettano, che ancora si prendono cura, che ancora assumono dei rischi.

È nel coraggio di guardarsi negli occhi e dire: nessuno ci salva, se non noi stessi insieme.

Non è né grandezza né grandi gesti.

È cura.

È ascolto.

È resistenza.

È presenza.

Significa  accettare che il mondo sia diventato freddo e, nonostante ciò, scegliere di riscaldare il proprio cuore e quello dell’altro.

L’amore non è morto.

Ciò che muore ogni giorno è la confusione tra amore e possesso, paura o obbligo.

L’amore sopravvive.

Anche nelle case vuote,

anche nei corpi stanchi,

anche nelle relazioni fugaci.

È nell’amore che dobbiamo scommettere,

non nelle formule,

né sulle etichette,

né nelle facili certezze.

Perché finché ci sarà il coraggio di prendersi cura, di ascoltare, di resistere,

e di sentire il dolore dell’altro,

l’amore non sarà morto.

Non è l’amore che fa girare il mondo,

ma è l’amore che rende il mondo degno e che valga la pena che il mondo giri.

Poesia di Ramos António Amine
Lettura poetica in italiano a cura di Elisa Mascia -Italia




O amor ainda não morreu

Essa gente cansa-me, sabes.
Dizem, com uma convicção intrépida, que o amor morreu.
Pergunto: quando? onde? como? por quê?
Nada respondem.
Limitam-se a repetir a frase, como quem recita um epitáfio.

Morreu porque foram iludidos?
Só isso?

Não.
Não foi o amor que morreu.
O que morreu foi o sentimento que tínhamos sobre o amor, não o amor em si.

O amor, em si, é uma ideia.
E a sua essência oscila:
ou é falta, que impele a alma ao desejo,
ou é regozijo, o contentamento com aquilo que já se tem.

Talvez desejemos demais.
Mas amar não é isso mesmo?
Ou talvez desejemos o que não faz sentido.
E desde quando o amor fez algum sentido?

Os corpos baldios fazem-nos pensar que o amor morreu.
As ancas sem placas, também.
Mas não.
As perucas atrás das quais se escondem carecas tornaram o amor quase morto.
Mas não.

O que morreu foi o sonho que tínhamos quando dormíamos juntos.
O que morreu foi a doçura de antes das pílulas.
O que morreu foi o desejo de conhecer a família do parceiro, da parceira,
antes de nos deitarmos com ele, com ela.

O que morreu foi o medo de trazer ao mundo miúdos cujos pais não se assumem.
O que morreu foi o sentimento de que dois corpos unidos fazem surgir uma família.
O que morreu foi a própria ideia de família.

Pai, mãe e filhos: isso é família hoje.
O resto são fragmentos de afecto.

Isso faz-nos pensar que o amor morreu.
Mas não.

O que morreu foi o pudor de expor o corpo.
O que morreu foi o cuidado que tínhamos para com o outro e, no seu lugar, nasceu a pressa de vender tudo, inclusive a dignidade humana.
O que morreu foi o desejo de conhecer a casa do parceiro antes de conhecer a sua roupa íntima.

O amor ainda existe.
Está nos gestos pequenos, silenciosos, quase invisíveis.
Está em saber que entre a decisão e o aviso se esconde a guardiã dos avisos ignorados.
Está naqueles que ainda esperam, que ainda cuidam, que ainda se arriscam.
Está na coragem de olhar nos olhos e dizer: ninguém nos salva, a não ser salvar-nos juntos.

Não é grandeza nem grande gesto.
É cuidado.
É escuta.
É resistência.
É presença.

É aceitar que o mundo se tornou frio e, ainda assim, escolher aquecer o próprio coração e o do outro.

O amor não morreu.
O que morre todos os dias é a confusão entre amor e possessão, medo ou obrigação.
O amor sobrevive.
Mesmo nas casas vazias,
mesmo nos corpos cansados,
mesmo nas relações efémeras.

É nele que devemos apostar,
não nas fórmulas,
nem nos rótulos,
nem nas certezas fáceis.

Porque enquanto houver coragem de cuidar, escutar, resistir
e sentir a dor do outro,
o amor não terá morrido.

Não é o amor que faz girar o mundo,
mas é ele que faz valer a pena que o mundo gire.
Ramos António Amine